Puedo mentir sobre mi, sobre mi estado de ánimo y el desastre alojado en mi cabeza. Puedo mentir sobre el orden de las cosas, para salvar a alguien o incluso si hice algo o no. Todos mentimos. Sobre una verdad inconclusa, una historia, para tapar un error, para enamorar. Mentimos por mucho o poco tiempo.
Pero lo que no puedo y estoy haciendo, es mentir sobre una verdad tan latente y real como mi futuro y todas las decisiones que he tomado. Me siento fatal. Sucia.
Se me nota en los ojos la mentira, en mi postura, en la nitidez con la que salen las palabras de mi boca. Se me nota en el semblante, en lo opaco que todo se tiñe, en el estado demencial que se ha alojado cuando creo que todos dudan de lo que digo.
Si, hay un punto de verdad... pero es ínfimo.
Son cosas que he encontrado mientras escarbo en los cambios que se han producido.
No me reconozco.
